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Parution dans la revue Pasaje 4

Editeurs : Carlos Barbarito et Sergio Bonzón

Lien vers le passage 4 : bit.ly/34VHLnx

Photos : la série « Oculto » de Cynthia Isakson

Texte de Carolina Kenigstein

 

 

 

 

Des modèles ludiques. En extérieur ou en studio. En noir et blanc, ils flirtent avec l'appareil photo, derrière lequel le photographe est accroupi. Pour l'instant, caché. Des modèles qui dansent dans des mouvements non-témoins, mais qui se devinent, et qui restent statiques, sont imprimés dans un cadre - neuf cadres - qui en disent long, mais cachent encore plus.

Les mannequins qui offrent leur corps montrent leurs gestes, gratuitement. Ils jouent avec des objets qui produisent des opacités à peine perceptibles ; une maille entrelacée, géométriquement parfaite, qui recouvre subtilement un visage souriant, un beau visage, d'une parfaite jeunesse. Sous-série de trois.

Un ballon blanc (blanc ?) qui cache un visage, une expression, mais révèle néanmoins une main noueuse, habile anti-cernes d'identité. Des jointures expertes qui s'avèrent être d'une femme mûre qui joue, depuis un moment, à ne pas avoir de visage. Comme dans le jeu avec un bébé : où est-elle ? C'est ici! Cependant, derrière l'invisible, des yeux vifs sont supposés, une expression connaissante.

Si nous étions dans un rêve, ce ballon s'envolerait et apparaîtrait sur une plage, n'importe où dans le monde, et il serait vu à l'arrière-plan du ciel, se brouillant en présence du premier plan. Les vagues de la mer floues vous font plonger dans cette eau qui semble rafraîchissante. Et deux qui jouent encore avec le net, le tissu subtil, le voile que le photographe essaie de faire tomber pour saisir ce qui se cache en dessous. La veste qu'elle recherche. Que cherche-t-elle?

La mer et les vagues apportent plus d'eau. Maintenant oui, immanquablement, un corps joue à cacher son visage sans euphémismes ; elle porte un mouchoir, un masque, une sorte de masque, un scaphandre qui cache mais montre d'autres détails, d'autres aspects que, peut-être, nous ne voulons pas connaître. Et bien que ce soit une photo coquine, dans laquelle on perçoit que personne ne passe un mauvais moment, c'est une image qui fait peur, qui met mal à l'aise.

Et l'eau apporte plus, l'eau, bien sûr. Tout comme les opposés s'attirent, les semblables s'attirent. Maintenant, l'eau est limpide, elle bouge, elle est amusante, elle est fraîche, elle vous invite à jouer, à voir qui peut retenir son souffle le plus longtemps. Un deux trois aller! Et l'apnée devient le défi; l'oxygène est la denrée la plus précieuse. O2, oreilles !

 

Personne piscine.

Personne de plage.

Écharpe de panique.

Personne qui pose.

 

Les modèles qui posent disparaissent, les corps disparaissent, et font naître une malle pleine de souvenirs et aussi de projets entrevus. Un coffre avec des photos anciennes, un arbre généalogique qui fonde l'identité, la filiation ancrée dans l'ascendance et pourvoyeur d'identité à la descendance. Coffre d'où, dans un mélange d'objets d'hier, se dessinent des futurs possibles à partir de passés passés.

 

Passé présent.

Présent permanent.

Avenir possible.

Projet puissant.

 

Le fermoir est un méta-fermoir, le summum du fermoir, un autoportrait mouvant qui montre et cache. Le corps réapparaît. Et ce corps n'est rien de moins que celui de l'artiste. Car, enfin, le photographe se tient devant l'appareil, avec un autre appareil en main et deux autres ; au moins ceux que vous voyez ; Y en aura-t-il d'autres cachés ? De nombreuses caméras, de nature très diverse, regardent là, où on la voit et où elle ne l'est pas. La photographe la joue et esquisse une différence, maintenant elle est la chasseresse, traquée ?

Jeux de lumières, danses d'ombres, dans une série complexe en noir et blanc, qui propose également une échelle de gris qui donne de la profondeur à chaque instant, à chaque cadre spécialement choisi ; une recherche dynamique, dans le présent continu, un voyage en gérondif. Un point de vue double, ou triple, ou infini ; une recherche qui est comme un jeu de miroirs qui n'a ni commencement ni fin.

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Série "Oculto" de Cynthia Isakson.

Texte de Caroline Kenigstein.

novembre 2020.